暗中的窺視依舊持續(xù)一直到第十天夜里。

        子時(shí)將近。

        空氣粘稠得仿佛能擰出水來(lái)，遠(yuǎn)處金融城的光污染給低垂的云層染上了一層病態(tài)的橘紅，卻絲毫照不進(jìn)這片被遺棄的角落。

        沈寂緩的呼吸慢而平穩(wěn)，他站在老位置，殘樓投下的陰影完美地包裹著他。那扇門沒(méi)有絲毫松動(dòng)的跡象，他幾乎已經(jīng)習(xí)慣了這種沉默的對(duì)峙，習(xí)慣了那個(gè)準(zhǔn)點(diǎn)亮起又熄滅的，仿佛來(lái)自另一個(gè)時(shí)空的燭光信號(hào)。

        然而，就在臨近十二點(diǎn)，燭火本該亮起卻尚未亮起的那個(gè)微妙間隙——“吱呀...”

        一聲干澀悠長(zhǎng)仿佛從腐朽骨髓里擠出的摩擦聲，毫無(wú)征兆地劃破了死寂。

        沈寂的瞳孔驟然收縮。

        城隍廟那兩扇沉重斑駁，仿佛與墻體澆筑一體的暗紅色木門——?jiǎng)恿恕?br>
        不是被風(fēng)吹開(kāi)，也不是被外力撞開(kāi)，而是從內(nèi)側(cè)被平穩(wěn)地緩緩向里拉開(kāi)。

        門軸轉(zhuǎn)動(dòng)的聲響在絕對(duì)安靜的環(huán)境里被無(wú)限放大，帶著積年的塵銹味一聲聲碾過(guò)夜色，也碾過(guò)沈寂習(xí)慣掌控一切的神經(jīng)。

        門扉開(kāi)啟的幅度不大，僅容一人通過(guò)。門內(nèi)是一片比門外夜色更濃重的黑暗，深不見(jiàn)底仿佛連通著某個(gè)不可知的虛無(wú)。

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