縫，是世界的邊。黑，是世界的屋頂。

        我們住在樹的皺褶里，住在兩片暗之間。每一步都很近，近到能聽見同伴的腳聲，近到能聞見昨天留下的路。

        路不是看見的。路是氣味。路是觸角一碰，答案就亮一下。

        我們搬。搬碎屑，搬甜，搬白白的卵。卵很輕，卻像把明天抱在嘴里。

        搬家不是大事。搬家只是呼x1。

        我跟著黑線走。黑線會彎，會分岔，會在某個角落忽然變得濃，像有人剛剛路過，把「回去」寫得很用力。我的觸角擦過地面，擦過樹皮的細粒，擦過同伴身上的味道——那是我們的名字。

        名字也是路。路也是規矩。規矩讓我們相信：世界是可以重復的。

        今天的名字有一點不對。

        不是消失。是變薄。像一句話說到一半，被吞回去。

        我停一下。觸角伸出去，m0到一種陌生的乾。乾得像沒有夜。

        縫也怪。縫平常會抱住我們，像溫柔的墻。今天它松了一點點，松得讓人心里空。

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