“完成了。”但丁放下畫筆，臉上露出一絲釋然的懷念。“我的珀耳塞福涅。”

        “他們說您畫的是同一個人。”魅影的彈奏也停在了最后一個音符上。他轉過身說道：“他們說她是您的妻子——也有人說她是您的妹妹。”

        “是啊。但是你相信嗎？我早就不記得她們的樣子了。”但丁站了起來，“所以她誰都不是，只是我曾經擁有過，又全然失去的一切。”

        從幾年前開始，他的新畫就倍受非議。不少圈子里的評論家認為他的畫已經失去了剛入行時的靈性，變得呆板，形式化，缺少改變。也是從那個時候開始，他不得不大量飲酒，抽煙，甚至嘗試來自印度殖民地的□□和嗎啡，來撫慰自己干涸的神經。她幾乎不在他的夢里出現了，失去的創痛依舊深刻，可是他卻漸漸忘卻了自己失去的是什么。

        如果不是這個奇怪的年輕人，也許他會在某一個日子死在畫室里，直到被房東或者小羅塞提發現。他的琴聲比烈酒更醇和，比□□更迷醉，比嗎啡更深地觸到了他的記憶，他的內心。

        唯有感官能夠治愈靈魂，恰似唯有靈魂能夠治愈感官。

        等到但丁發現他終于擺脫了作畫時手抖的問題，不再想方設法地在床底下偷藏伏特加和煙筒的時候，暌違了多年的靈感卻又在腦海中浮現了。他不需要想象她的樣子，她會告訴他她的樣子。她把著他的手，在他耳邊低語。他那些最好的歲月，都在她長裙的褶皺之間。

        “這是一幅杰作。”魅影說道。

        “她是的。”但丁回答。

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        第二天，下了大雪。

        倫敦一直暗沉沉的，下雪后倒顯得明亮了些。

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