他們只是彼此點頭，像兩個終於走完繞行的圓弧的人，各自收劍、收聲。

        就在他提筆的那一瞬，腦海深處忽然泛起那場幾乎被時間模糊的夢。

        那是文昌還會說話的時代。那晚，他夢見神座後的虛空燃起微光，文昌帝君未曾睜眼，只是以那種夢中獨有的語氣緩緩說話——像天氣、像審判，像從未改變過的結局：

        「語災留下的聲音會沉入地底……」

        「文昌帝君的筆是審判的工具。」

        「滴答人會穿過夜里的走廊，聽誰還在說謊。」

        「白語會被引爆，然後語言會重新出生。」

        每一句都沒有重復過，每一句他卻從未忘記。

        而今天，他終於拿起那支筆——不再是旁觀者，不再是預言的接收者，而是寫下它的人。

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