你翻到最新的一頁空白，握著筆，然后一筆一劃，認真地寫下泰戈爾的一句詩：

        「我的心是曠野的鳥，在你的眼睛里找到了它的天空。」

        墨跡在紙面上慢慢洇開。

        你看著這行字，指尖輕輕撫過那些尚且Sh潤的筆畫。

        你習慣X地向前翻動。

        前面的每一頁，都密密麻麻地寫滿了各種各樣的詩句。

        有的是抄錄的名家之作，更多的，是你心緒翻涌時，那些浮現在腦海中的只言片語，被你匆忙捕捉下來，記錄在此。

        它們是你無法對人言說的情緒的出口，是你澎湃內心世界的隱秘注腳。

        你送不起賀尋那些符合他身份的禮物。

        所以你只能送這些——一袋笨拙的手工餅g，一條織得可能并不平整的圍巾，或者，就是這本正在一頁頁填滿的筆記本。

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