隔壁家嬸嬸的聲音忽遠(yuǎn)忽近，明明只是隔著一個聽筒，聲音卻變得像蒙在一層鼓面里那樣，難以聽清。

        近半分鐘的沉默和怔愣后，她的聲音不受控制地發(fā)抖，重復(fù)問道，“什么？”

        向來精明干練的嬸嬸難得沉默地嘆了口氣，輕聲重復(fù)道，“綿綿……”

        “奶奶走了。”

        后續(xù)她再講說奶奶走時其實很安詳，躺在床上，沒有病痛，也沒有折磨；講說奶奶給她留的東西都放在衣柜里的抽屜里，存折密碼她應(yīng)該都知道；還沉默良久，講說，人到了年紀(jì)，死亡是必經(jīng)的路，也是每個人的終點，勸她不要太傷心，要節(jié)哀。

        陳綿綿一句都沒有聽進(jìn)去。

        她很難描述那一刻的狀態(tài)，你要說活著嗎？是的。在聽嗎？是的。

        她可以清晰地聽見對面的每一句話，聽見天橋下汽車的鳴笛聲，甚至聽見遠(yuǎn)處煙火綻放和人們的歡呼聲，但這些通通都沒有進(jìn)入大腦。

        沉默地漂浮在耳邊。

        像流動的水，像風(fēng)。

        那些熱鬧的聲響只是經(jīng)過她。

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