他有一搭沒一搭地蹂躪著手里的枕頭，心里盤算著自己的下一個計劃一定會毫無破綻。視線漫無目的地左右環(huán)視著，忽然手下一頓，目光停在左側的床頭柜上。

        他緩緩伸手，拉開了第一層的抽屜。

        一本書和一個首飾盒安靜地躺在里面。

        原來名偵探還沒有翻到這里。

        他抽出那本仍稱得上嶄新的書，攤開放在膝頭的軟枕上，透明的薄片夾在書脊正中，扉頁上遒勁有力的字跡恍然如昨。

        他其實極少翻閱這本書，大部分時候，就像現(xiàn)在這樣，停在扉頁靜靜地看著，生怕哪個動作大力了一些，就把書頁弄皺了。

        每當這種時候，他就總忍不住去想，那個時候，他到底是懷著怎樣的心情，留下這些東西的呢？

        他不止一次地想，也不止一次地問。

        問自己為什么沒能早一點覺察他的心意？為什么總是瞻前顧后地不愿意承認自己的感情？如果再早一點，就那么幾天也好，他是不是就不會這么毫無顧忌地赴死。

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