＂不行。＂

        溫言的聲音像一塊冰，砸在祁寒的設計稿上。

        清晨的澄空間美術館里，只有他們兩人。祁寒昨晚熬夜完成的布展方案被溫言用紅筆圈出七處問題，每一道紅圈都精準得像外科手術的切口。

        ＂為什么不行？＂祁寒單手撐在桌面上，俯身逼近溫言，＂中央展臺做成熔巖造型，正好呼應《熾焰》的主題。＂

        ＂會破壞空間流動性。＂溫言頭也不抬，繼續在圖紙上標注，＂觀眾動線必須保持環形，你的設計會形成死胡同。＂

        祁寒一把抽走圖紙：＂藝術不是數學公式，溫言。有時候就需要一點意外和阻塞，才能讓人停下來真正觀看。＂

        ＂這是我的展覽。＂溫言終于抬頭，淺褐色的眼睛在晨光中近乎透明，＂如果你想要一場毫無章法的混亂演出，去找別人合作。＂

        空氣瞬間凝固。

        祁寒瞇起眼睛。三周的合作下來，他已經熟悉溫言的種種習慣——抿緊的嘴唇代表不悅，微微抬高的下巴意味著絕不退讓。但今天有些不同，溫言的眼角泛著不自然的紅，右手無意識地摩挲著左腕，那是他疼痛發作時的微小信號。

        ＂你昨晚沒睡好。＂祁寒突然說。

        溫言的手指頓了一下：＂這與工作無關。＂

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